L'herbe brûlée.

Et puis la fin est tellement prévisible.

J'aimerais essayer de le décrire, mais j'ai bien peur que ce que je puisse dire de lui soit un quelconque coup sur son amour-propre, son orgueil démesuré, et tout ce qu'il en suit.
En y réfléchissant bien, je pense qu'il s'en fout complètement, et que ce que je peux penser ou dire de lui, lui passe parfaitement au-dessus de sa tête. Pour tout vous dire, il ne prendrait même pas la peine de le lire. Il est tellement sarcastique et suffisant à lui-même. A lui seul, il pourrait faire taire une horde de petites filles déchaînées lui courant après. Il est très charismatique. En étant froid et hautain, il espère tenir les gens loin de lui, il se suffit. Personnellement, je pense que ça a l'effet contraire. Son mystère et son antipathie attirent les gens, filles et garçons, bêtes et cultivés. Le sujet de son mystère a été relevé, mais il l'a fortement nié. Pour lui, il est le seul, il se suffit amplement et parfaitement. Il est le centre de son monde.
Et le centre du mien.
J'essayerai néanmoins de donner mon point de vue pour sa description en refoulant mes élans sentimentaux, en les niant même. Il est beau, oui, très beau, même. Il a en conscience, seulement. Il sait qu'il est intelligent et cultivé, qu'il est dur de rivaliser lui en quoi que ce soit. Il est narcissique au plus haut point. En cela aussi, il est difficile de rivaliser avec lui. Quand on lui parle, on se sent bête et insignifiant. Il est très cassant, aussi, et remet en cause chaque mot, chaque fait. Un peu comme le personnage d'Henry Wotton sans le titre, juste dans la parole et les expressions.
Mis à part le fait qu'il soit d'une beauté brute et propre à son être, il a des qualités artistiques. En dire plus sur ce côté-là de son être serait à coup sur vous révéler qui il est. Mais je ne le souhaite pas. Je souhaite me garder le mystère de sa personne. Et puis le but était simplement de décrire une personne, en me mettant au défi de ne révéler aucune émotion.

Les héroïnes de la vie, du bidon. Ne t'accroche pas trop à moi, je risque de te lâcher. Tu sais, si on se pique tous les soirs de notre faux amour, on finira par en crever. Ouvrir doucement la plaie, et ne plus pouvoir la refermer. On aura mal, on souffrira, on tombera un peu plus chaque jour, jusqu'à plus pouvoir nous relever. On tombera tellement, qu'on n'aura plus de quoi saigner. Et ça sera de nos fautes, on se sera trop tuées. Les héroïnes de la passion feinte, qui se sont suicidées. On marche sur le verre brisé, et je te sens glisser. Tu m'entraînes avec toi, ce n'est plus drôle, je suis coupée. Mon cœur s'est ouvert, c'est bien bête, tu ne l'as pas fait exprès. Aucune réaction, il est vide, et bien broyé. Il t'a atteinte aussi, assume ta drogue trop consommée. Les erreurs gravées sur mon cœur, trop pauvre, qui s'est refermé. Je t'ai bien eue, moi l'héroïne de la fausseté. Ton cœur contre mon corps, c'était bien beau, et trop parfait. La froideur toute en chaleur, moi je suis bonne, toi abusée. Deux héroïnes bien assemblées.